Непридуманные истории
ЭТОТ СТРАННЫЙ НОМЕР...
Прошло ровно шестнадцать
лет, но эту историю помню до
мельчайших подробностей. 8 Марта
решили отпраздновать заодно с днем
рождения однокурсника. Вкусненькое в
свободной продаже, если помните,
тогда было редкостью, поэтому
студенческая братия заранее
распределила, кто и что будет
добывать.
Мне дали бумажку с планом
дома на отшибе большого уральского
городка, где именинник с другом
снимали угол. Маринка, однокурсница,
пояснила: "Номер дома точно не
помню. Ориентируйся по табличке "Дом
образцового быта". Это он. Там еще
есть добрейшая собака Тузик". И
написала какие-то шесть цифр.
Заталкивая записку поглубже
в карман, я обещаю достать
дефицитнейший по тем временам торт
"Прага". Мчусь в ресторан "Киев",
что на привокзальной площади. Стою в
очереди час, другой. Вдруг объявляют:
"Тортов осталось двадцать штук".
Пересчитываю тех, кто впереди, и с
ужасом понимаю, что я - в четвертом
десятке.
Что делать? Ну, думаю, где
советский студент ни пропадал! Чтобы
непременно добыть обещанное, захожу
с "черного хода". Директора,
правда, на месте нет, зато имя-отчество
на табличке значится.
Нахожу кондитершу
посолиднее и с обидой в голосе
спрашиваю:
- А где же Владимир
Михайлович?
- Уехал.
- Как же так? А обещание?
- Какое?
- "Прагу" мне выделить.
- Идите в "Стол заказов",
там обслужат. Как фамилия?
- В том-то и дело, что фамилия
нигде не зафиксирована. По телефону
договаривались.
- Ладно, - смилостивилась
женщина, - сейчас сделаем.
Тут из кондитерского цеха
выплывает дама еще толще да румянее.
И дружелюбно так спрашивает: "Что
за девушка?". "Своя, - успокаивает
собеседница, - торт требуется. Ты уж
получше укрась...".
С вожделенной "Прагой"
направляюсь в гости. Смотрю на время -
опаздываю. Дай, думаю, позвоню, чтобы
дождались. Достаю записку,
рассматриваю. Больше всего
обрадовали цифры - 8.03.85. Наверное,
номер такой. Нахожу телефонную будку,
набираю. Отвечает бабулька какая-то.
- Сашу позовите.
- Ась?
- Тогда Сережу.
- Чего?
- Постояльцы-то есть?
- Постояльцы? Н-е-ет.
Наверное, подруга напутала.
Надо цифры переставить. Набираю уже
8-58-03. На этот раз - голос мужской.
Осторожно так спрашиваю:
- Саша?
- Нет.
- Ну, тогда Сережа?
- Конечно! - отвечает мужик,
но слишком язвительно.
В последний раз решила
подстраховаться. Узнаю код
телефонной станции, обслуживающей
район, указанной Маринкой. Код 3-й,
чему я очень обрадовалась, подумав,
что перепутала первые цифры. Набираю,
стало быть 3-08-85. Опять мужчина.
Извините, говорю, пожалуйста, не у вас
ли журналисты собрались. А в ответ:
- Над вами, девушка, кто-то
пошутил...
Делать нечего. С
полураскисшим тортом еду вдаль на
троллейбусе. Заветный адрес нахожу
опять же не сразу. И неудивительно.
"Дом образцового быта" - это
полуразваленная деревянная изба. "Добрейшая
собака Тузик" - свирепый волкодав
на большой цепи. Кое-как, прижавшись
спиной к поленнице и вытянув перед
оскаленной мордой торт, пробираюсь в
темные сени, по пути загремев пустым
ведром.
Дверь открывается, и я вижу
грустную Маринку.
- Ты что, - говорит, - черепаха?
Все уже в общагу перебрались, гуляют
там, а я тебя дожидаюсь...
- Да я час угробила, чтобы
сюда дозвониться! А вообще, Марин, в
лоб надо дать за ложный телефон.
- Какой телефон? До
ближайшего - километр! Тут частный
сектор.
Достаю из кармана мятую
бумажку. А подруга:
- Все правильно. Только это
не телефон, а дата. И, между прочим,
особая. Смотри, не влюбись сегодня.
Остаток вечера мы провели прекрасно,
хотя и добрались до общежития в
двенадцатом часу ночи. К тому времени
почти все выпили и съели, и потому мой
торт был весьма кстати. Но самое
главное - день 8 Марта, столь неудачно
начинавшийся, закончился, как и
предсказала Маринка, настоящим "хэппи-эндом"
- на вечеринке я познакомилась со
своим будущим мужем.
И. ОДЕГОВА.
|